1. EN TREN
Se paga la tarifa bajo caución.
El expendedor de boletos
con una máquina tambor, de plomo y bronce,
giratoria,
como los molinillos de rezo tibetanos.
Ya viajamos
en los reumáticos vagones de madera
que abandonara alguien,
apropiados para y por el ferrocarril Tracshar-Suni,
sin asientos,
puestos en marcha por máquinas ancianas
del sello Kästen: Kmor
y por el declive del terreno
seco, y tan pobre
que ninguna alimaña lo llamaría su "hogar"
(extensos territorios de 'ninguna parte a ningún lado).
Enviados al remotísimo rincón
de Usamia
para arrojar un puñado de canciones
blandas, ásperas, tenues,
inertes,
cancioncillas que no valen sus remiendos.
Y nosotros a cantar
"Mandlevi canta como el trueno"
"Studna pide socorro"
"Aluvinas"...
Pero las canciones del trueno
tienen bellas letras escritas en otra parte
en otra lengua que la humana
y donde vamos a cantar
nadie tiene más de un zapato
y nosotros, también,
sentados, roncando, en el piso
del demente tren
del recorrido Tracshar-Suni.
El amanecer colándose
sin ganas ni falta de ganas
por ventanillas
abiertas
como ojos de muertos.
2. VISIONES
La foto esa
la tengo todavía
en el "agua primigenia".
Tu rostro se desliza
dentro y fuera
de la invisibilidad.
El ondear del agua
es la frontera
entre uno y otro lado
de lo real.
Temblando todavía
entre ser y no ser
tu rostro aparece
dibujado
y disuelto
por el agua.
Tu sonrisa
recién asomó
viniendo de ninguna parte
y volvió delicioso
el mundo.
JIRONES, GIRONA
Cuelgan los cielos sobre los puentes.
Las paredes pálidas
de tanto frotar cielos grises
mientras se apura la tarde.
Todo parece querer huir de la mirada.
Me espera sin esperar
y cuando regreso se ha ido.
Los puentes, los lados del río,
el mínimo color, invadido por lo más joven de la noche.
¿Es demasiado pronto
o demasiado tarde?
En una iglesia subterránea
había una inscripción.
Y no tuve tiempo de leerla,
o no la entendí,
o estaba escrita en Angst,
la antigua lengua de mi infancia.
4. ASPIRACIONES DE LAS FLORES
¿Y si durmiesen
los jazmines,
las lilas, las madreselvas?
¿ Y si perfumar
fuese
su forma de respirar,
su forma de expirar?
¿Y si las flores dormidas
soñasen
sus perfumes?
¿Y si exhalar perfume
fuese la única manera
de inhalar aire?
¿Y si las lilas
jazmines y madreselvas
soñasen sin dormir?
¿Y si todo ello fuese sólo
señales vacías,
inútiles misterios sin mensaje?
FUENTE
Robert R. Rivas. Blilka II. Inútiles misterios. Inédito.
(Blilkla significa "idiomas olvidados" en un idioma olvidado.)
